Déchu.
Chutant des cieux,
pourfendu par le glaive,
l'ange malheureux
pourtant se relève.
Il n'est pas encore venu
le temps où enfin
déchiré et vaincu
il attendra sa fin.
Relevant la tête,
rejetant sa douleur
une pensée bien bête,
mais aucune rancoeur
envahit son esprit.
Le temps où jadis,
dans la lumière du ciel
il volait, auprès de sa belle.
Le temps où la haine
n'était pas encore née,
le temps où la sienne
ne le fit point chuter.
L'espoir lui revient,
tel un phénix ardent.
L'avenir est aux mains
de son unique enfant.
Lui pourra se battre,
et combattre pour eux.
Lui pourra forger
un avenir radieux...